Primavera,
señora elegante
con vestiduras de seda
tenías cita con mis versos
esta noche, mas no llegaste
ataviada con tu suave velo.
Estás distante
en este silencio
y desde lejos
impregna los cristales
tu aliento gélido.
Primavera,
dama de rosadas flores
y verbenas
¡vuelve! como solías volver
adornada de colores...
Mejillas de azucena
y aroma de madreselva.
Vuelve a mi vera,
que este Setiembre lento
ha llorado lágrimas de niebla
y aún el frío invierno
va derramando crespones negros
en su larga despedida
por el oscuro sendero.
INGRID ZETTERBERG
De mi Libro
"Por los bosques del silencio"
Derechos reservados
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Categoría: Las flores
La flor envenenada
LA FLOR ENVENENADA
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Tengo el corazón herido
con una flor que me desangra;
margarita o crisantemo
de mi dolor postrero…
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Versos que fugan
sin decir nada,
se ahogan en mi recuerdo.
Un cielo abierto
que no quiere volver.
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Tu voz amargando
mis años viejos
como pétalo amarillo
lanzado cual daga
en mi pecho herido…
¡mis manos no pueden
contener tanta aflicción!
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Palabras tuyas
cinceladas en mi alma
como fuego que arrasa
toda mi ilusión.
No leeré más tus letras,
con crueldad que dañan
mi sensibilidad.
Te ahuyento de mi vida
como a un cuervo que lastima;
como a flor envenenada
que enluta mi jardín.
De mi poemario
«Fragancia espiritual»
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Derechos reservados
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Tu blanca sepultura
TU BLANCA SEPULTURA
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Rosa del tiempo perdido,
de algún agosto grisáceo,
hoy descansas
entre las páginas de un libro,
hoy desmaya tu carmín
y tu fragancia.
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Te arrancaron del rosal
que sangra en la aurora,
te mutilaron
sin que tú lo presagiaras.
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Mañana
el tinte de tus pétalos desvaídos,
no tendrán la intensidad
que hoy ostentas en tu corola,
y se habrán marchitado tempranamente
tus latidos.
Y aquel libro que luce blancas sus hojas,
se habrá amarilleado
aprisionando tu hermosura.
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Fuiste belleza que engalanara
algún huerto escondido,
pero manos despiadadas
te cortaron con premura,
y acabando de abrirte al nuevo sol,
radiante y pura,
terminaste entre negras letras
que para siempre han de ser
tu blanca sepultura.
De mi Libro
«Por los bosques del silencio»
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Derechos reservados
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Aquel ramo de las praderas…(Décima)
AQUEL RAMO DE LAS PRADERAS
(Décima)
Girasoles amarillos
son las flores de quien amo,
y yo le he obsequiado un ramo
y yo le he obsequiado un ramo
atándolo con cintillos.
Se lo compré a dos chiquillos
que vendían en canastas
sus hermosas flores castas.
Mi esposo está muy contento,
su ramo, le ha dicho el viento,
viene de praderas vastas.
De mi poemario
«Por la ruta de la poesía clásica»
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Amapolas del Himalaya
AMAPOLAS DEL HIMALAYA
Campanitas leves,
perdidas en el horizonte.
Amapolas celestes
que están solas en el monte.
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Sedientas de lluvia;
que pasaron por mi vida
en un instante de luz.
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En ellas se reflejan
gotas como cristales
que acarician
su transparente soledad.
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Amapolas celestes
del Himalaya…
solitarias,
en la cima de mi alma.
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Llevan música
en su cálida suavidad.
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Misterio del Hacedor
son sus pétalos
que hieren mi sentimiento.
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¡Quisiera atesorarlas
en mi huerto!
De mi poemario
«Poemas de terciopelo»
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Rosada quietud
ROSADA QUIETUD
A veces una flor
puede ser
¡tan hospitalaria!
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Hoy me albergó
en su alma
una flor diminuta,
oriunda
del cálido Abril.
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Desmayaba
sobre hojas amarillas
que resbalan
por el mosaico
azul celeste
entre la paz del agua
y el jardín.
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Quietud
con formas rosadas.
Flor vespertina
que ha brotado
para mis ojos.
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Bajo la sombra
del ficus renacido,
descansan
sus pétalos.
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Y en su blanca corola,
gira y gira
mi recuerdo.
De mi poemario
«Los girasoles eternos»
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