La pobreza de mi tierra



LA POBREZA DE MI TIERRA


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La pobreza

no ha muerto,

amigo.

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Respira

bajo los techos,

bajo las esteras

de paja

por donde la lluvia

se cuela.

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La pobreza

es el pan diario

por los senderos

de barro,

por los caminos

de pies descalzos.

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La pobreza

no ha muerto,

amigo.

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Ha levantado

bandera

junto a los niños

desnudos

de costa, sierra y selva.

Junto a este 

Perú profundo

de bocas hambrientas.

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La pobreza

no ha muerto,

amigo.

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Es eterna

junto a las madres

que lloran

y cargan pesada leña.

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Es amarga

junto a la niñez

que mendiga

de puerta en puerta.

Junto a los hospitales

de los médicos en huelga;

y se mueren los pobres

en el olvido,

en la miseria.

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La pobreza

no ha muerto.

Es peruana

por naturaleza;

y entre las casitas despintadas

de los cerros,

sigue presa.

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Es un misterio

arraigado

en nuestro suelo.



De mi poemario

«Ciento cincuenta poemas del alma»

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